A faca que ele tirou da caçamba
A faca que ele tirou da caçamba
Seu Antônio chegou às dez. Foi até a caçamba antes de dar bom dia, debruçou na borda e puxou uma faca do meio do entulho. No compensado escurecido, escrito a caneta, o nome Laticínios Boa Vista.
— Essa não.
— Pai, eles não compram faz oito anos.
— Por isso mesmo.
Sentou numa pilha de paletes, a faca no colo. Contou do primeiro pedido, da caixa desenhada num papel de pão. Depois o laticínio foi comprando menos, até parar.
— Ninguém ligou para saber por quê. Nem eu.
O Rafael ficou calado. Voltou à caçamba, puxou outra faca, leu o nome do cliente e mostrou ao pai.
— E esse?
Ao meio-dia, metade das facas tinha voltado ao mezanino. No celular do Rafael, uma lista com doze clientes que tinham sumido sem dizer adeus.
Na segunda, às oito, Seu Antônio ligou para o primeiro da lista. O dono do laticínio atendeu no segundo toque.
— Antônio? Rapaz… achei que vocês tinham fechado.
Conversaram meia hora. Seu Antônio desligou com uma visita marcada para quinta.
O Rafael já estendia o celular de volta.
— Próximo.
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